Chapter 3.行进的人们

    破损的风箱 作者:佚名
    Chapter 3.行进的人们
    卡车开了四天。
    说是四天，雷文也数不太清。白天和晚上混在一起，睡醒了是白天，睡著了是晚上，中间醒著的时候车一直在晃。
    排长说快了快了，快到了，没人信。
    文斯把手风琴收进布袋子里，怕顛坏了。
    布袋子上盖著他的雨衣，雨衣上坐著另一个人的屁股。
    文斯每次看见那人的屁股就皱眉头，但没吭声。
    他只是把布袋往自己这边拽了拽。
    第四天下午，车停了。
    前线传来消息：英国人把隆美尔撵出去了，正在利比亚这边追，咱们在这儿等命令。
    等命令的地方是个土坡，坡底下有几棵禿树，坡顶上有个石头堆，不知道是坟还是界碑。
    排长说就地扎营，挖战壕。
    挖战壕的时候，雷文和文斯分在一组。
    文斯挖了几下就停下来，看了看周围，压低声音说：“你知道咱们挖的这玩意儿，德国人来了能用不？”
    “什么？”
    “战壕。咱们挖完了，他们来了，正好用。”
    雷文没接话。
    他继续挖，土很硬，铁锹下去噹噹响。
    文斯又说：“我听团部那边有人说，英国人打阿拉曼死了五千多，五千多，咱们这三十一个人，够死一百六十多次。”
    雷文停下铁锹，看著他。
    文斯笑了笑，那笑跟平时不太一样：“我算数不好，算得对不对？”
    雷文说：“对。”
    “那就行。”文斯低头继续挖。
    那天晚上风很大，帐篷被吹得哗哗响，像要散架。
    雷文睡不著，坐起来，摸出笔记本。
    月光不够亮，看不清字，他把本子摊在膝盖上。
    文斯的铺位空著。
    雷文穿上外套，钻出帐篷。
    文斯坐在外面抱著琴，没拉。
    他就那么抱著，看著远处。
    雷文在他旁边坐下。
    “睡不著？”文斯问。
    “嗯。”
    “我也是。”
    两个人坐著。
    风从沙漠那边吹过来，雷文把外套裹紧了一点。
    “你那本子，”文斯看著他，“写了多少了？”
    “一半吧。”
    “给我念念。”
    雷文不解：“念什么？”
    “念一段，隨便哪段。”
    雷文翻开本子，找了找，他要凑得很近才能看清字。
    “1942年11月23日，阿尔及利亚东边某镇。今天看见一个老头儿站在路边，看著我们的卡车过去，他站得很直，像根棍子。车开过去之后，我从后车厢回头看，他还站在那儿，我不知道他在看什么，我也不知道他有没有儿子，也许他儿子在义大利那边，也许在德国，也许已经死了，我不知道。我只知道他站在那儿，一直站著，直到我什么都看不见。”
    雷文念完，合上本子。
    文斯没说话。
    过了一会儿，文斯说：“再念一段。”
    雷文又翻了一页。
    “1942年11月28日，还是那个镇。今天帮后勤卸货，卸下来几个箱子，里面是阵亡士兵的遗物，有一箱是义大利人的。打开的时候，里面掉出来一张照片，一个女人的照片，黑白的，我捡起来看了看，放回去。我不知道她是谁，她也不会知道这张照片被人从箱子里掉出来过。她只会一直等，等到战爭结束，或者等到死。”
    文斯把琴抱得更紧了一点。
    “我爷爷也有这种照片。”他说。
    雷文没说话。
    “他年轻时候打仗，当的是奥地利的兵。那会儿义大利还没统一，他是威尼斯那边的人，归奥地利管，他不想打仗，但没办法，抓去的。打完仗回来，口袋里有一张照片，一个女人的，他也不知道是谁，可能是在哪儿捡的，他留了一辈子。”
    “我问过他，打仗啥样，他说，別问。”
    风又吹过来，雷文把本子收起来，塞回胸口。
    “走吧，”他说，“回去睡。”
    文斯站起来，抱著琴跟他往回走。
    走了两步，他突然停下来。
    “雷文。”
    “嗯？”
    “那老头，”文斯说，“他站在那儿，也许就是在等他儿子。”
    雷文想了想：“也许吧。”
    他们钻进帐篷，躺回铺位上。
    雷文闭上眼睛，过了很久才睡著。
    十二月十號，命令来了。
    往前线开拔，目標：突尼西亚。
    这次是用自己的脚走。
    卡车不够，只有弹药和给养能上车，兵得自己走。
    每人背四十公斤，一天走三十英里。
    走不动就掉队，掉队就等死。
    第一天，雷文走了二十英里。
    第二天，雷文走了十五英里。
    第三天早上，雷文醒来的时候，两条腿已经快废了。
    他坐起来，看著脚上的水泡，水泡破了，血和袜子粘在一起。
    他用刀把袜子割开，撕的时候疼得齜牙咧嘴。
    文斯蹲在旁边。
    “能走不？”
    “能。”
    “你这样子，走不了。”
    雷文抬头看他：“那你背我？”
    文斯笑了笑没说话。
    他从背包里掏出一卷绷带，递给雷文。
    “包上，两层。”
    雷文接过来，低头包脚。
    “雷文，”文斯说，“你说咱们走这么远，打的是谁？”
    “德国人。”
    “德国人是谁？”
    雷文停下包脚的动作，看著他。
    文斯说：“我是说，咱们打的那个德国人，他叫什么？他多大？他有没有老婆孩子？他种不种地？”
    雷文没说话。
    “咱们走的这个路，”文斯说，“德国人也走过，他们走的时候在想什么？是不是跟咱们一样，脚疼，腿疼，想回家？”
    雷文把绷带缠紧，打了个结。
    “你问这个干啥？”
    “不知道。”文斯站起来，“就是有时候会想。”
    那天继续走，雷文的脚每踩一下都疼，疼得他想喊，但他没喊。
    他咬著牙，跟著前面的人，一步一步往前挪。
    文斯走在他旁边，没说话。
    下午的时候，他们路过一个地方。
    那地方什么也没有，就是一片空地，地上有几个坑，坑边有几块破布。
    队伍停下来休息。
    雷文坐在地上，脱了鞋看脚，血已经把绷带浸透了，红红的一片。
    文斯走过来，蹲下，看了看。
    他从背包里掏出另一卷绷带，递给雷文。
    “换。”
    雷文接过来，开始拆旧的。
    拆到最后一层的时候，皮肉连著绷带一起撕下来，他疼得倒吸一口气。
    文斯伸手：“给我。”
    他把旧的接过去，扔到一边，然后从自己水壶里倒水，给雷文冲伤口。
    水凉得刺骨，雷文脚趾头抽了一下。
    “忍忍。”文斯说。
    冲完了，他把新绷带打开，给雷文包上。
    包得比雷文自己包的好，紧实平整。
    “你学过？”雷文问。
    “布鲁克林码头，有人摔下来，都是我包的。”文斯把绷带头塞好，“包得多了就会了。”
    雷文穿上鞋，站起来试了试。
    没那么疼了。
    “谢谢。”
    文斯摇摇头，站起来，往前走。
    队伍又开动了。
    雷文走在人群里，看著前面文斯的背影。
    十二月十四號，他们听见炮声了。
    很远的炮声，排长说，那是英国人在打马雷斯防线，咱们再走三天，就能到。
    三天。
    雷文看著自己的脚。
    脚上的水泡已经变成厚茧，不疼了，但脚踝肿得老高。
    他看了看周围，所有人的脚都肿著。有的人鞋已经撑破了，用绳子捆著。
    那天晚上扎营的时候，文斯又拉琴了。
    他坐在火堆旁边，把琴抱出来，试了几个音。
    人们都围过来听。
    文斯拉了一首快的，不是欢快的那种快，是著急的那种快，像有人在后面追。
    拉完他又拉了一首慢的，就是那首没名字的。
    拉完了，没人说话。
    过了一会儿，有人开口：“再来一个。”
    文斯摇摇头：“累了。”
    他把琴收起来抱在怀里，靠著背包，闭上眼睛。
    雷文坐了一会儿也躺下了。
    地上硬，硌得背疼，他把背包垫在脑袋底下，看著天。
    天上有星星，很多，密密麻麻的。
    他想，那些星星下面，也有德国人在看吗？
    他不知道。
    他只知道，明天还得走。