第一百一十三章 满腹心事

    彩虹散去后的第三天，姚永忠发现自己陷入了一种奇怪的状態。
    右耳的听力维持在那个水平——能听见，但像隔著一层湿棉被，耳鸣也还在，“嚶——”的声音从早响到晚，像耳朵里住进了一只永不疲倦的夏蝉，但他不再像最初那样烦躁了。
    真正让他心神不寧的，是那个坐在斜前方的背影。
    章瑛，这个名字像一颗小石子投进心湖，泛起一圈圈看不见的涟漪。
    他开始注意到关於她的许多细节：她爱用天蓝色的钢笔，写字时笔桿微微倾斜；她课间看的书是《简·爱》，牛皮纸包著，书角却磨得发白；她回答问题时不慌不忙，声音不高，但咬字清晰，像清晨的露珠落在叶面上。
    他开始有意无意地製造一些“偶然”。
    比如去接开水时，算准时间从她座位旁边经过；比如课间操排队，悄悄挪到能看见她的位置；比如语文课小组討论，希望老师能把他分到和她一组——但一次也没有。
    这些小心思，他不敢告诉任何人，寧愿把它藏起来，藏在那只半聋的耳朵里，藏在持续不断的耳鸣声里，但他藏不住自己的目光。
    周四下午，章瑛的原子笔掉在地上，滚到姚永忠脚边，她转过身来，正好撞上他来不及收回的视线。
    四目相对的瞬间，姚永忠感觉心跳疯狂加速，慌忙低头把原子笔捡起给她，耳根像被火烧过一样发烫，章瑛倒是很自然，轻声说了句“谢谢”，转回身去。
    就这两个字，让姚永忠愣了好一会儿，右耳的耳鸣声突然变得很响，像是要把这两个字盖住，但他记住了——她的声音从左耳进来，清亮的，带著一点软糯的尾音。
    那天晚上回家，他对著镜子练习了很久，练习怎么自然地看过去，怎么在被发现时不慌乱，怎么在她说话时保持镇定，但镜子里的自己，怎么看怎么彆扭。
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    “你最近怎么了？”吃晚饭时，母亲赵秀云问，“老是走神。”
    “没，没什么。”姚永忠低头扒饭，耳朵发烫。
    “作业多吗？”
    “还行。”
    父亲姚学庭放下筷子，看了他一眼：“有什么事就说，別憋著。”
    姚永忠点点头，心里却想：这种事，怎么能说呢？
    周五下午最后一节是自习课，窗外的梧桐树被风吹得沙沙响，阳光透过树叶的缝隙洒进教室，在课桌上跳动。
    姚永忠望著窗外发呆，满脑子都是章瑛的面庞和身影，怎么都挥著不去。
    回家的路上，他骑车特別慢。夕阳把街道染成橘红色，右耳的耳鸣声和左耳听见的市井喧囂混在一起，像是两种不同的世界在同时播放。
    周六上午去秦师傅那里练功，姚永忠的状態明显不对劲，扎马步时走神，打拳时动作飘忽，好几次差点绊倒自己。
    秦师傅看在眼里，没说什么。休息时，泡了壶茶，递给他一杯。
    “有心事？”秦师傅问。
    姚永忠摇头，又点头，最后说：“师傅，你年轻的时候……有没有喜欢过什么人？”
    秦师傅愣了一下，隨即笑了，眼角的皱纹舒展开来：“有啊，谁没有过呢？”
    “那后来呢？”
    “后来？”秦师傅喝了口茶，“后来她嫁了別人，我学了武，各走各的路。”
    姚永忠沉默了，这个答案让他有些失落，又有些释然，原来大人也有过这样的心事，原来不是所有的喜欢都会有结果。
    “怎么，看上谁家姑娘了？”秦师傅问。
    “没，没有。”姚永忠脸红了，“就是…….隨便问问。”
    秦师傅没追问，只是说：“喜欢一个人不丟人，但別耽误正事。”
    晚上回家，姚永忠拿出日记本，在空白处写下：“那天和她只对视了一眼，心狂跳的感觉便再也无法消逝。秦师傅说，喜欢一个人不丟人，可我还是不敢让任何人知道。”
    写完这几行字，他把日记本合上，锁进抽屉里。
    窗外月光很亮，他躺在床上，右耳朝上，听著耳鸣声。
    “嚶——”
    这声音突然不那么討厌了，它像一个秘密的守护者，见证著他心里刚刚萌芽的那点小心事。
    在这个半聋的世界里，在这个只有他自己知道的故事里，那份对章瑛的、不敢说出口的好感，正悄悄生长著，像墙角的小草，不声不响，却顽强地向著有光的方向。
    周日下午，姚永忠去新华书店买书，在书架间穿行时，突然看见一个熟悉的身影，章瑛。
    她站在文学类书架前，手里拿著一本书，翻看得入神，阳光从窗户斜照进来，在她侧脸上镀上一层柔光。
    姚永忠站在原地，进退两难，走过去打招呼？太刻意。转身离开？又捨不得。
    就在这时，章瑛抬起头，看见了他，微微一愣，隨即笑了：“你也来买书？”
    “嗯。”他走过去，感觉脚步有点飘，“买……买参考书。”
    章瑛看了看他手里的书，点点头：“作文参考书？你作文挺好的。”
    “还，还行吧。”他结巴了，右耳的耳鸣声突然变得很响，像是故意捣乱。
    “我刚找到一本小说，不知道你有没有看过。”章瑛把手中的书递过来，《边城》，沈从文的。
    姚永忠接过书，翻开扉页，看到一行清秀的字跡：“这个人也许永远不回来了，也许『明天』回来。”他抬起头，对上章瑛清澈的目光。
    “看过吗？”
    “没，没有。”他说，“但我听说过。”
    “嗯。”章瑛接过书，“写得特別好，推荐你看看。”
    章瑛捧起书去付钱了，姚永忠站在原地，看著她排队，付钱，然后回头朝自己挥挥手：“我走了！”
    姚永忠下意识地抬手，声音却卡在喉咙里。
    从书店出来，他骑车回家，一路都在想那句话：“这个人也许永远不回来了，也许『明天』回来。”他不知道这句话在小说里是什么意思，但在他心里，它有了新的含义——关於期待，关於可能性，关於那些不知道会不会发生的“明天”。