第42章 最后的高山

    四月中旬，阿姆斯特丹的鬱金香开得漫山遍野，连风里都带著一股腻人的香气。
    但在德·托克莫斯特训练基地，空气依然是冷硬的汗水味。
    弗洛里斯·范德维特推开更衣室大门的时候，原本嘈杂的空间出现了一瞬间的真空。
    海廷加正光著膀子在缠脚踝，看到那个熟悉的身影，他吹了声口哨，打破了沉默。
    “看哪，那个在伦敦骗走了所有人眼泪的『肌肉拉伤』患者回来了。”
    “你的柜子差点被韦斯利（斯內德）撬开了。”亨特拉尔正在繫鞋带，头也不抬地补了一刀，“他说如果你再不回来，就要把你那双定製版的球鞋掛到ebay上拍卖，用来充公买咖啡。”
    “他敢。”
    弗洛里斯把训练包扔在长椅上，发出一声沉闷的声响。他走到自己的柜子前，那种熟悉的金属凉意让他感到安心。
    “咖啡我会请。但如果这周末还有人敢在后场隨便丟球……”弗洛里斯一边换衣服，一边淡淡地扫视了一圈，“我就把他的训练津贴扣光。”
    更衣室里响起了一阵稀稀拉拉的笑声。没人反驳。
    这是一种很奇怪的氛围。没有那种热泪盈眶的拥抱，也没有什么隆重的欢迎仪式。大家只是骂骂咧咧地开著玩笑，然后各自整理装备。
    训练场边。
    罗纳德·科曼抱著手臂，看著正在进行恢復性慢跑的弗洛里斯。
    “即使只是慢跑，他的摆臂幅度和呼吸节奏也没有乱。”
    斯塔姆拿著秒表，有些感嘆。
    “他在那该死的病床上躺了三周，体脂率居然没什么变化？”
    “也有可能是疼的吃不下去什么东西”
    科曼嚼著口香糖，终於鬆弛了下来。
    “好了，別让他练太狠。这周末对特温特，让他替补上去找找感觉。我们需要他好好的去尼翁。”
    伦敦，切尔西科巴姆训练基地。
    何塞·穆里尼奥（josé mourinho）正坐在他的办公室里，面前的电视屏幕上反覆播放著弗洛里斯在对阵阿森纳时的集锦。
    “这是第几遍了，何塞？”助教博阿斯端著咖啡走进来。
    “他在思考。”
    穆里尼奥指著屏幕上的定格画面——那是弗洛里斯在中圈拿球观察的一瞬间。
    “看他的头。在接球前的两秒钟內，他左右转动了三次。他在扫描。大多数这个年纪的中场球员，拿球后的第一反应是『我要过人』或者『我要射门』。但他不是。”
    穆里尼奥那双深邃的眼睛微微眯起，仿佛隔著屏幕看穿了那个年轻人的灵魂。
    “他的第一反应是『我要杀人』。”
    “杀人？”
    “用传球杀人。”穆里尼奥关掉视频，靠在椅背上，“这种极度的冷血和理性，通常只出现在30岁以上的义大利人身上。但他是个18岁的荷兰人。这不科学。”
    “也许阿贾克斯留不住他太久。”
    “当然留不住。”穆里尼奥嘴角勾起一丝意味深长的笑，“这种怪物，迟早要游进深海的。”
    周五，瑞士尼翁。欧冠抽籤仪式。
    阿贾克斯全队挤在训练基地的休息室里，空气中瀰漫著紧张的汗味。
    屏幕上，前苏联传奇门將里纳特·达萨耶夫那双大手伸进了玻璃缸。
    “……阿贾克斯。”
    所有人都屏住了呼吸。
    “……对阵，沙尔克04（schalke 04）。”
    休息室里响起了一阵低沉的议论声。
    “还好，不是巴萨，也不是曼联。”海廷加鬆了一口气，拧开了一瓶水，“虽然德国佬骨头硬，但至少能啃。”
    这是一支典型的德甲硬骨头。诺伊尔把守大门，拉菲尼亚镇守边路，前场有高空轰炸机库兰伊。这意味著两场肉搏战。
    但仪式並未结束。主持人宣布，即刻进行半决赛分区抽籤。
    当达萨耶夫的手再次伸入玻璃缸时，气氛瞬间凝固。
    “……沙尔克04与阿贾克斯的胜者，將对阵……”
    达萨耶夫缓缓展开了最后一张字条，展示给镜头。
    “……巴塞隆纳（fc barcelona）。”
    “嘶——”
    休息室里响起一阵整齐的倒吸冷气声。
    刚刚抽到沙尔克04的那点庆幸，瞬间被这个名字投下的巨大阴影彻底吞没。
    电视画面切到了巴萨的训练集锦。罗纳尔迪尼奥的魔术舞步，哈维的手术刀调度，以及那个长发飘飘的阿根廷少年……
    解说员的声音充满了敬畏：“……毫无疑问，这支由里杰卡尔德率领的巴塞隆纳，拥有这个星球上最恐怖的天赋溢出……”
    更衣室里一片死寂。
    弗洛里斯，坐在角落的阴影里，一言不发。
    他从背包深处，拿出了一本纸页泛黄的旧笔记。
    翻到中间，在那一页的最顶端清晰地標註著：camp nou (诺坎普)。
    他的手指划过那一行行名字： ronaldinho (魔术师) xavi (大脑) iniesta (舞者)
    最后，他的指尖停留在下方那个用红色笔触重重圈起来的名字上：
    lionel messi (里奥·梅西)。
    弗洛里斯盯著那个名字，能够感觉到指尖传来微微的战慄。
    “抓到你了。”
    一周后，欧冠四分之一决赛首回合。德国，盖尔森基兴。
    费尔廷斯竞技场（veltins-arena）。
    德国人向阿贾克斯展示了什么叫“鲁尔区的钢铁意志”。整场比赛，沙尔克04就像一台没有感情的绞肉机，在中场筑起了一道密不透风的嘆息之墙。
    没有艺术，没有流畅的配合，只有肌肉的碰撞和骨骼的哀鸣。
    弗洛里斯被重点照顾。每一次拿球，哪怕只是转身，都要面对两名德国壮汉的贴身肉搏。
    0 : 0。
    阿贾克斯带著一场令人窒息的闷平回到了阿姆斯特丹。
    次回合。阿姆斯特丹竞技场。
    这是一场比首回合更令人绝望的消耗战。
    90分钟结束，依然是 0 : 0。
    比赛被拖入了残酷的加时赛。
    加时赛下半场，第115分钟。
    阿姆斯特丹的夜空开始飘雨。雨水混合著汗水，让每个人的球衣都重得像是一副鎧甲。
    场上充满了球员们体能耗尽后、近乎拉风箱般的沉重喘息声。双方的技术动作都已经变形，这不再是足球比赛，这是一场意志力的绞杀。
    看台上的五万名球迷已经不敢出声，所有人都在等待那个残酷的点球大战。
    “跑不动了……”斯內德双手撑著膝盖，弯著腰，汗水顺著鼻尖滴落在草皮上。
    第117分钟。
    弗洛里斯在中圈接到了海廷加的解围球。
    他的肺部像是有火在烧，双腿灌了铅一样沉重。但他那双灰蓝色的眼睛里，依然保持著绝对的清明——那是这片混乱战场上唯一的冷光源。
    “不能踢点球。”
    他在心里对自己说。
    “诺伊尔太高大了，反应太快。点球大战我们是劣势。”
    必须现在解决。就在这一分钟。
    弗洛里斯深吸一口气，像是要吸乾这片球场上所有的氧气。
    启动。
    这大概是他职业生涯最艰难的一次衝刺。没有绝对的速度，只有一种要在绝境中撕开裂缝的狠劲。
    他带球推进，吸引了沙尔克两名后腰的关门防守。
    “给我！”
    前面的巴贝尔回撤接应。
    弗洛里斯没有传给巴贝尔。他利用巴贝尔做了一个掩护，身体向左一晃，骗过了防守重心，然后强行从肋部切入了禁区边缘。
    三名德国后卫像一堵墙一样向他压来，封死了所有的射门角度和传球路线。身前，那个年轻的巨人诺伊尔已经弃门出击，张开的双臂像是一只遮天蔽日的鹰。
    “有时候，你需要一点逻辑之外的东西。”
    弗洛里斯没有选择强行突破，也没有选择大力远射。
    在那个所有人都杀红了眼、肌肉紧绷到极限的瞬间，他做了一个极其轻柔、极其不合时宜的动作。
    他看著密密麻麻的禁区，右脚脚尖轻轻地插到了皮球底部，然后像是那个在伦敦餵鸽子的老人一样，漫不经心地往上一挑。
    the chip (勺子挑传)。
    这一脚没有任何力量，也没有任何杀气。
    皮球像是一片被风吹起的羽毛，带著一道高高的、缓慢的拋物线，越过了那道由德国壮汉组成的钢铁城墙，也越过了所有人的防守逻辑。
    它轻飘飘地坠向了禁区右侧的那个唯一的真空地带。
    那里没有人？
    不，有一个矮小的身影正在发足狂奔。
    韦斯利·斯內德（wesley sneijder）。
    当所有高个子都被堵在中间时，这个全场个子最矮的中场，从后排像一颗出膛的炮弹一样插了上来。
    他不需要停球。弗洛里斯这脚球给得太舒服了，舒服到就像是把一块牛排切好了送到了嘴边。
    斯內德看著那个正在下坠的皮球，咬紧牙关，抡起右腿，在空中完成了一记不讲道理的凌空爆射。
    “嘭！”
    这一脚，匯聚了他117分钟的怒火。
    皮球紧贴著立柱轰入了网窝。诺伊尔甚至还没来得及做出扑救动作，球就已经在球网里打转了。
    1 : 0。
    绝杀。
    弗洛里斯用最温柔的一挑，製造了最暴力的一击。
    阿姆斯特丹竞技场瞬间爆发出的巨大声浪，像是海啸一样，彻底掀翻了球场的顶棚。
    斯內德没有去庆祝，他疯了一样冲回来，直接跳到了弗洛里斯的背上，把他扑倒在泥泞的草皮里。
    紧接著是亨特拉尔、海廷加、甚至连科曼都不顾形象地衝进了场內。
    全队叠在了一起，像是一座疯狂的人山。
    被压在最底下的弗洛里斯，大口喘著粗气，脸上沾满了泥浆。他透过队友们的胳膊缝隙，看著夜空中的探照灯和飘落的雨丝。
    结束了。
    他用一种诗人的方式，杀死了德国人的工业机器。
    他拿到了那张通往诺坎普的门票。
    那里有诸神，有新王，还有他必须去跨越的最后一座高山。